Podríamos.

"Que el amor me cueste unas líneas de la cara, pero no más...
por favor..."

La piel se seca, la tristeza se vuelve amargura.

Odio que todo sea tan cierto, odio que mientras crecemos nos volvemos más tercos, más frios, más calculadores, más miedosos. Nuestra piel se vuelve más dura y la tristeza casi descaradamente comienza a tomar colores amargos.
Odio que me salgan estas lineas en la cara, que cada vez que voy a mirarme al espejo vea que tengo dos malditas lineas que para mi piel significan que sonreí mucho pero que mi mente sabe perfectamente que son las huellas de un amor antiguo.
¿Por qué crecer de esta manera? ¿Donde está la biblioteca de mi vida, donde se guardaban todos los libros?.
A veces maldigo y odio la forma en que me criaron, tan inseguro de mis capacidades al no poseer ninguna y al tener que dejar que todas se manifestaran y se adecuaran al maldito dinero. Porque es por él que no pude completar mi sueño de dibujar, el de estudiar cine o el de tener una camara desde pequeño para poder sacar fotos tan lindas como las que ahora pienso. Gracias a ese maldito dinero tampoco puedo tocar el instrumento que yo quiero ni sentir de la forma adecuada.
Odio tanto esto, odio tanto las adaptaciones humanas, odio tanto el comportamiento adquirido de los noventa, odio tanto esto como he podido a llegar a amar mis sueños. Y yo recuerdo muy bien, que siempre he querido hacer que toda la gente vea mis sueños, sienta lo que yo percibo, escuche hasta lo que pueda mirar, y recorra los caminos que yo puedo encontrar. Independiente de esta puta realidad no me quito de la cabeza los sueños que tengo. porque son perfectos. No como he sabido desarrollar mi vida, con orgullo falso, preocupaciones inútiles y preocupaciones vacías.
Odio el no tener la valentia suficiente para poder sanar hasta el propio amor que siento por una persona el cual me mata noche tras noche en secreto y odio aun más. y Odio aun más el tener que pasar por estas cosas, el tener que escribir esto.
El tener que... sentir esto.