"Te amo, te adoro, te deseo, te añoro, te echo de menos, de menitos; te quiero, me siento enamorado, quiero estar contigo, me gustas tanto que...

... me gustas tanto que me muero de ganas de estar contigo"

Ya, esta es otra vez yo y mis lineas desesperadas que intentarán calmarse y explayar de la mejor posible lo que siento, desde mi punto de vista personal e intimo.

El amor es eso bien débil capaz de encerrarte en una burbuja exquisita, que tiene además de oxigeno infinito, una capa enormemente gruesa que es capaz de protegerte ante todo frío o mal con sonrisas (intimas) muy lindas, con momentos bellos, con instancias esperadas y que se viven con ansias tales como llamados telefónicos, onces en la cama, ver repeticiones de programas fomes (que se hacen tan entretenidos) e incluso con esperas que matan y que te dan vida, milagrosamente de forma tan tonta, ilógica como hermosa.

Así vive uno in love , con esas emociones-estados tan geniales que además de ser palabras-situaciones son también el alimento del alma (sin uno saber mayormente de esas cosas). Y esa es la mejor parte. No el saber mayormente de las cosas, sino todo lo que te provocan. Esa magnifica habilidad de sentirse así con emociones netamente creadas tan solo por dos entes, como la acción y reacción más curiosa de todas, mutua y totalmente reciproca. Todo ahí se vuelve (es) mágico, pero ... dentro de esa esfera.

Esa esfera tiene la particularidad de ser tan gruesa que cuando se destruye de acuerdo al nivel o al grosor es el daño que te provoca en el corazón. Es como un medidor de lagrimas provocadas (o a derramar). Está toda la vida ahí, haciéndose cada vez más gruesa, pero también diciéndote, las noches nubladas, que es capaz de dejarte y lanzarte tan lejos como nunca has querido.

Y entonces cuando pierdes, te quitan o te ves sin esa esfera envolviendo tu mundo, te sientes con frió, preguntándote mil cosas y cuestionándote. Ahí entra nuestro orgullo tonto, que en cada uno de nosotros es diferente y del cual no hablaré hoy, porque quiero mantener objetividad (la cual obviamente estoy creando en cada uno de vosotros quienes leen esto).

Las reacciones o síntomas de post-amor muerto son las mismas no solo para este particular caso, sino también para aquellos que sintieron amor que no fue reciproco, prohibido, robado o de cualquier otra forma (estos sin esa construcción de esfera, sino con otras, quien sabe cuales).

La pregunta del millón siempre es que hacer y ahí yo debería terminar o comenzar a hablar por mi, o peor aun contar como he hecho yo en experiencias anteriores. Creo que esto, además de ser lógico y material (lo contrario que los poemas quieren lograr), entonces eso es como ver llorar a un adulto de 40 años. En pocas palabras , como es algo ajeno es feo , como es algo alejado es amargo , por eso.

Sólo y de forma muy corta antes y mientras escribía esto...

"Amarrame bien, escóndeme (escondámonos) para que asi cuando nuestra piel se vuelva amarga, nadie nos vea"

Eso es amor, eso es vivir siendo feliz y sabiendo como es todo, escondiendo perfectamente las palabras y los estados para el viento frío (que es exquisito) y para el calor que seca todo (y que te devuelve la vida también).